Lost In Translation
Por Diego Bang Bang
Esa mujer… esa mujer describe un hermoso meridiano en mis fantasías nocturnas: es un Greenwich erótico. Al ponerse la capa de las estrellas su refinada boca arde como la zarza flamígera en oposición a la nieve desparramada sobre su piel; el ecuador comienza en sus menudos senos—relieves famélicos de caricias—se escurre por ese sedoso esternón hasta dirimir una batalla mágica en los bordes de su pelvis.
Tu calzoncillo de bolitas me recuerda a la bella niña Charlotte aunque yo no sea un viejo aburrido en Tokyo: se adhiere a la piel e invita al Lolita desire. Antes de magullarlo me gustaría que caminaras en la habitación, deambularas con un par de zapatos de tacón: la paradoja de la vitalidad sexual y la seguridad erótica.
Sus vertebras se dibujan más allá de los ojos escondidos tras los dedos—la ínfima blusa negra ha caído—sus omóplatos (remolinos de nieve) se ocultan al deseo y prefieren que la mano busque en la espalda baja: en ese punto sensible, oscuro por naturaleza. Instante seguido un par de modestas nalgas asoman al encuentro animal, reptan en sus movimientos vibratorios (si la boca anduviera no dudaría en morder) y sus muslos se convierten en los soportes del deseo aterciopelado.
Tu cabello se desliza sobre tu hombro izquierdo y desemboca en la cúpula de tus menudos senos; tus ojos miran perdidos una odisea cotidiana y prefiero embelesarme en la sensualidad del discreto piercing de tu nariz. La luz se refleja en tu delicado cuerpo, esa luz te convierte en una entidad pornográfica y esta obsesión por tu fotografía me convierte en un extraviado voyeur…
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