Cinco Canciones de Amor y Un Universo Paralelo VI (Coda)

Olvidela Compa

Por Diego Bang Bang

Yo me imagino que se tiene que batallar para dejarla y si usted la quiere bastante pues no es muy fácil para dejarla, hay que sufrirle para dejarla…

Porque sufro, yo te amo; entre más distante, más recalcitrante: El corazón aún palpita en lo más recóndito del pecho, en la deliciosa agonía de tu ausencia: algunos hablan de muerte simbólica, otros de desapego moderado; no hay tal cosa, tú y yo lo sabemos: sólo hay Uta, vino tinto con vodka, un beso en el mirador y “el calor de tu cuerpo en la noche sanando todas las heridas”… ¿Recuerdas?

Éramos prosa, nunca poesía: la prosa no siempre rima, la prosa es vulgar y llena de barbarismos; la prosa se escribe con las entrañas, a diferencia de la poesía del corazón: la prosa se lleva en un papel arrugado (papel que sirve para limpiarle las comisuras al borracho) y se confunde con cualquier boleto del metro o panfleto vil. Éramos prosa underground , pero éramos algo inédito y hermoso, tópico y dichoso, demoniaco, pero verdadero.

Porque sufro, yo te amo; entre más distante, más recalcitrante: Vaya ingenuidad pensar que pudiéramos terminar como amigos, ¿para qué? Si siempre fuimos los extremos, los cabos inconexos. Es, tú bien lo sabes, el amor a sangre fría (siempre me gustó esa expresión) por convicción, por decisión, por prolegómeno (cuasi-religioso). Nunca te lo dije, pero no hubo cosa más dulce que traer el pecho en vilo, abierto, rajado por tu ausencia: hasta en eso fuiste una delicia, hasta en eso fuiste mi influencia.

El corazón muchas veces me domina…

Porque sufro, yo te amo; entre más distante, más recalcitrante: Te imagino, esta manía de auto-flagelarme, en los brazos de otro, en la cama de ese mismo y en las caricias del ídem; te imagino pronunciando las mismas palabras de amor pero ante otros ojos y otra boca; te imagino explicándole el Love Metal, te imagino con Villaurrutia en el buró… A mí, por favor, imagíname en la Quinta Avenida o en Playa del Carmen o en Pamul esperando el amanecer. Aún no llega y me comienzo a resignar a esta ramplona oscuridad de expectativas de encontrar algo así de rijoso como fue lo nuestro.

Éramos prosa, nunca poesía: éramos la cruda prosa con sus inacabables comas y sus indignos puntos, llenos de muletillas (“Te amo” “Te odio”) sin retórica, sin teoría sobre el lenguaje (sobretodo el nuestro); tan sólo una prosa improvisada de pluma-cerveza-papel, tan sólo la praxis amorosa. Éramos esa prosa que se escribe sin sentido en las paredes de una ciudad derruida: la ciudad, la maldita ciudad, como único testigo de la caída, del derrumbe de la pasión.

Porque sufro, yo te amo; entre más distante, más recalcitrante: ¿te acuerdas como se nos acababan los rincones para devorarnos a besos (el verdadero lenguaje del enamoramiento)? Jugábamos a que yo era la barranca y tú aquella mujer dormida que se avienta impulsivamente, ¡vaya morbidez la nuestra!

En las canciones está el recuerdo…

Éramos prosa, mi querida Ariadna, nunca poesía: a veces la prosa se recuerda más que la poesía, a veces la prosa es más directa y menos intrincada; por el otro lado, la poesía (la infinita poesía) se busca todo el tiempo, pero cuando se es prosa parece que esa poesía se esconde, se amaga, se encapricha en sus figuras, en sus formas, en sus versos (sublimes)… Éramos prosa, ojalá encuentres la poesía.